Están en algún sitio/ Concertados/ desconcertados/ sordos. Buscándose/ Buscándonos. Bloqueados por los signos y las dudas/Contemplando las vergas de las plazas. Los timbres de las puertas/ Las viejas azoteas agotadas. Ordenando sus sueños sus olvidos/ Quizás convalecientes de su muerte privada.

Nadie les ha explicado con certeza si ya se fueron o si no/ Si son pancartas o temblores/ Sobrevivientes o responsos.

Ven pasar árboles y pájaros e ignoran a que sombra pertenecen. Cuando empezaron a desaparecer, hace tres, cinco, siete ceremonias… A desaparecer como sin sangre, como sin rostro y sin motivo/ Vieron por la ventana de su ausencia lo que quedaba atrás/ Ese andamiaje de abrazos, cielo y humo.

Cuando empezaron a desaparecer como el oasis en los espejismos. A desaparecer sin últimas palabras/ Tenían en sus manos los trocitos de cosas que querían. Están en algún sitio, estoy seguro… Allá en el sur del alma. Es posible que hayan extraviado la brújula y hoy vagen, preguntando, preguntando. Dónde carajo queda el buen amor… Porque vienen del odio.

Mario Benedetti: Desaparecidos

30.000 COMPAÑEROS DESAPARECIDOS, PRESENTES… HOY… Y SIEMPRE.